Assis dans une prison transparente, au bord de l'eau, je parle. Je parle, je parle, et je parle encore. Et je m'écoute parler. Je parle jamais comme ça, d'habitude. D'habitude je parle pas, de toute façon. Pas aussi facilement. La conversation suit son rythme, doucement, sans se presser, mais sans s'arreter non plus. Les sujets s'enchainent, les uns après les autres. Parfois graves, parfois non.

Pendant que je parle, je regarde ses yeux. Pas longtemps. Je ne peux pas. Dès que ses yeux se fixent sur les mien, je détourne le regard. Je n'y arrive pas. Pourtant, je ne détourne *jamais* les yeux. Mais ces yeux là, je ne peux pas les supporter. Pas maintenant. Je me noie dedans, et j'ai peur de ce que les miens peuvent dire. Peur de ce que les siens peuvent dire.

Alors je détourne les yeux, et je parle.